Concerto para oboé e mágoa

Resta o som plangente de um oboé, a me envolver na melodia triste do século XIX. Mas, de que serve a música dos mortos quando só tu brilhavas, viva e pulsante?

Allegro molto.

Cada manhã emoldurava tua figura graciosa. Sem palavras. O dia voava, mas logo vinha outro e de novo, ao longe, teus olhos luminosos acordavam meu coração.

Andante.

Já me via servo de teus desejos. No entanto, a coragem dissolvia no espectro de antigos nãos. O tempo se arrastava até que te visse outra vez. E tu, com meio sorriso a menos.

Largo.

Mudo, ainda, buscava uma audácia qualquer. Em dias que já não passavam eu via, em restos do teu rosto, as marcas do distanciamento. Lento, inexorável.

Coda.

É tarde. Fiquei só, assombrado pela queixa dolorida do poeta^(*)  “pelo meu mal implacável, de não crer no futuro, fui jogado no escuro...”. Perdi o sonho, por tanto temer a mágoa.

Rafael Linden

^(*) Cesare Pavese (1908-1950).